Almacén de estrategias mal proyectadas

No es pasar página, es tirar el libro bien lejos y comprar uno nuevo.

Contrato roto, quemado y soplado

Querer es de valientes.
O de cobardes, según cómo lo mires.
De todas formas, ¿Qué mas da?
El caso es querer.
A primera vista, o a última,
en un día, o en una eternidad,
Tus labios, tus ojos,
tu olor, tu voz,
tu físico, tus ideas,
tu locura cuerda
tu cordura loca
tus palabras dichas en el momento justo,
o el silencio más preciso
preciosa.
Tu piel, tu sabor,
tu forma de besarme
o de hacerme el amor,
o el simple tacto de tu pelo
tu precioso pelo.
La forma en que me miras
tu forma de rodearme con tus brazos,
tu cuello, tu lengua,
lo bien que queda tu cuerpo en mi cama,
tus manos, tus cicatrices,
tu presente, tu pasado,
nuestro futuro
-roto-
o el simple echo de que me haces feliz.
Puedo quererte por mil razones,
o por tan solo una.
De todas formas, ¿Qué mas da?
El caso es que te quiero.

Ven

No puedo volar con un solo ala

caos en mi propio desorden

dos otoños

un verano helado

demasiadas primaveras siendo la protagonista

de demasiados funerales

con demasiadas flores secas

y demasiadas lágrimas falsas

no puedo.

Este invierno es mío.

Con el alma intacta

                                 

                                      y golpes

                                                      golpes

                                                                     golpes

                                                                                     golpes

                                                                                                    y golpeaste

con el cuerpo roto

imagínate el corazón.

Cuidado

no te acerques

que corta.

Vete, todo este desastre es mío. 

Vete, puedo arreglarlo, y no quiero.

A/mar

Te a̶m̶o̶ amé.

Ahora solo eres algo que fue y que ya no es

nada
     
               mientras yo me ahogo.

Cuerda y loca

Deja de moverte tanto,
quieta estás más musa.


                                  ocho, dos, veintitrés, dieciocho, veinticinco, doce

Aviones de papel caducados

cicatrices que se abren a besos

versos malgastados

gatos negros

pero's.

Lágrimas que rasgan como cuchillos oxidados.

Azoteas con suicidas sentimentales
velas que se recomponen al deshacerse
noches en ellas
días de histeria
canciones que asfixian
insomnios de humo y comedia.

cuatro, cuatro, cuatro, cuatro

Tulipanes rojos 

psiquiatras locos

gritos sordos

cumplidos cojos

disparos en los ojos

silencio.

Soy mi cuarta cuerda
loca
siempre rota
inservible
desaparecida
desgarrada
muerta.

Mentiras de verdad

Me gusta entrar
romper cada espacio vacío
desordenar como si fuese la primera en pedir perdón
rasgar mi nombre en edredones como si fuese la última en salir
poner a todo volumen canciones de ataraxia
hasta que tiemble tanto el suelo que no se pueda ni respirar

y llevarme todo el aire.

Me gusta entrar
caminar de puntillas sobre incertezas desconfiadas
desatar el racionalismo y fabricarme un collar con su cuerda

-soga lo llaman los ignorantes-

hacer del descontrol un arte que susurre por las noches
una montaña rusa sin frenos
que tampoco quiere frenar

y que grita en silencio.

Me gusta entrar
disparar con los ojos abiertos mentiras de verdad
a oscuras
hacer creer que el tiempo crea cuando en realidad destruye
quemar precipicios proclamándome fénix
lanzar dados sin números como dardos al vacío.

Me gusta el caos
      las ruinas
           lo desgarrado
               lo roto
                   lo que corta hasta desangrar

Me gusta entrar con fuerza

e irme sin hacer ruido.

Disparos de ansiedad

Estoy en un punto y coma en el que no sé
si pisar el acelerador y no soltarlo
o frenar en seco
                         y mojarme.

Me van a reventar los oídos de tanto silencio.

Esta sensación es semejante a la de un gato que ladra y no entiende ni a su propia sombra mientras se persigue la asfixia, unas uñas que no arañan pero muerden cuerpos de cristal blindado, una pistola sin balas en manos de un histérico con fobia a las alturas demasiado bajas, una cama helada con cientos de cuervos volando por el suelo, una casa cerrada con miles de muertos volándome la cabeza

genio sin destreza
     ninfómana sin manos
             cuerpos sin veranos

destinados a vivir con frío y a morir

desangrados.

Es precioso ser isla

cuando tienes mar donde olvidar que todavía existes

Es horrible ser mar

y chocar cada minuto con la misma orilla.

Acabo de empezar a terminarme

si no termino ningún día de empezar

acaba conmigo.