A/mar

Te a̶m̶o̶ amé.

Ahora solo eres algo que fue y que ya no es

nada
     
               mientras yo me ahogo.

Cuerda y loca

Deja de moverte tanto,
quieta estás más musa.


                                  ocho, dos, veintitrés, dieciocho, veinticinco, doce

Aviones de papel caducados

cicatrices que se abren a besos

versos malgastados

gatos negros

pero's.

Lágrimas que rasgan como cuchillos oxidados.

Azoteas con suicidas sentimentales
velas que se recomponen al deshacerse
noches en ellas
días de histeria
canciones que asfixian
insomnios de humo y comedia.

cuatro, cuatro, cuatro, cuatro

Tulipanes rojos 

psiquiatras locos

gritos sordos

cumplidos cojos

disparos en los ojos

silencio.

Soy mi cuarta cuerda
loca
siempre rota
inservible
desaparecida
desgarrada
muerta.

Mentiras de verdad

Me gusta entrar
romper cada espacio vacío
desordenar como si fuese la primera en pedir perdón
rasgar mi nombre en edredones como si fuese la última en salir
poner a todo volumen canciones de ataraxia
hasta que tiemble tanto el suelo que no se pueda ni respirar

y llevarme todo el aire.

Me gusta entrar
caminar de puntillas sobre incertezas desconfiadas
desatar el racionalismo y fabricarme un collar con su cuerda

-soga lo llaman los ignorantes-

hacer del descontrol un arte que susurre por las noches
una montaña rusa sin frenos
que tampoco quiere frenar

y que grita en silencio.

Me gusta entrar
disparar con los ojos abiertos mentiras de verdad
a oscuras
hacer creer que el tiempo crea cuando en realidad destruye
quemar precipicios proclamándome fénix
lanzar dados sin números como dardos al vacío.

Me gusta el caos
      las ruinas
           lo desgarrado
               lo roto
                   lo que corta hasta desangrar

Me gusta entrar con fuerza

e irme sin hacer ruido.

Disparos de ansiedad

Estoy en un punto y coma en el que no sé
si pisar el acelerador y no soltarlo
o frenar en seco
                         y mojarme.

Me van a reventar los oídos de tanto silencio.

Esta sensación es semejante a la de un gato que ladra y no entiende ni a su propia sombra mientras se persigue la asfixia, unas uñas que no arañan pero muerden cuerpos de cristal blindado, una pistola sin balas en manos de un histérico con fobia a las alturas demasiado bajas, una cama helada con cientos de cuervos volando por el suelo, una casa cerrada con miles de muertos volándome la cabeza

genio sin destreza
     ninfómana sin manos
             cuerpos sin veranos

destinados a vivir con frío y a morir

desangrados.

Es precioso ser isla

cuando tienes mar donde olvidar que todavía existes

Es horrible ser mar

y chocar cada minuto con la misma orilla.

Acabo de empezar a terminarme

si no termino ningún día de empezar

acaba conmigo.

Ningún día

Dime, qué sientes

qué sientes cada vez que suena esa canción que te dediqué,
                  o me dedicaste,
                               o nos dedicamos,
cada vez que te pones esa camiseta con ese número
cada vez que alguien dice mi nombre
                  sin ser tú,
                              sin referirse a mí.
Dime, qué piensas
cada vez que pasa por tu lado alguien que lleva mi colonia y no puedes evitar girarte,
cuando me ves en una fotografía sin haber sido tú la fotógrafa
                    y sin ti
                           y sin ser quien era.

cada noche que no puedes dormir y sabes perfectamente cuál es la solución
cada noche que echas de menos esa solución.

Dime, qué sientes
cada vez que suena un piano bajo los dedos de otras manos
                       o los míos
                                 o en tu cabeza.
cuando besas unos labios que ni siquiera te quieren
cuando te despiertas al lado de alguien a quien ni siquiera quieres
                       y te hiere
                             y me hieres.

cada vez que ves las alas que tú misma te has creado y no te atreves a volar
cada vez que te hundes como un avión de papel
                                 en un vaso medio vacío
                                            con un corazón medio vacío
                                                       en una vida medio vacía.      

Dime, en qué piensas
dime en qué pensabas
dime por qué me piensas.
Tranquila, algún día dejarás de hacerlo.

Dardos de papel

Estoy borracha
y es suficiente motivo para escribir lo que me de la gana.

Hay caos por todos lados
de puertasparafuera, de puertasparadentro
y de ventanas cerradas
ese tipo de caos inordenablemente jodido
que nadie se atreve a tocar
pero al que todos se acercan
como una obra de arte
             animal de circo
que camina sobre cuerdas a las que llamaron sogas
haciendo malabares con corazones recién arrancados.

La curiosidad mató al gato

y se te olvida que aún le quedan seis vidas.

Empieza a correr.

Ojalá algún día
te escuezan en el alma
todas las heridas que me has hecho
para que te des cuenta de que yo ya no juego
con muñecas rotas
desde que tú empezaste a jugar conmigo.

Para caos el de mis ojos
y, aún sabiéndolo, se atreven a mirar.
Eres la mitad vacía de mi vaso medio lleno
y no pienso dejar de beber.
Que nunca se te olvide que te quiero
espero
mi pequeña curiosidad
que nunca se te olvide
que me quedan seis comodines
y que las reglas de tu juego
las puse yo.

Resignación sin causa

Y al final uno, qué remedio
acaba asumiendo la situación
se resigna
y se dice a sí mismo:
'¿Para qué?
Si llegados a este punto
qué más da.'

Y se da por vencido
o por ganado
o cuenta
de que ya no hay nada que hacer.
Tan solo aceptarlo
o asumirlo
cualquiera de las dos
o ninguna
pero convencerse de que
la próxima vez
todo irá mejor.